viernes, 6 de diciembre de 2013

Manifiesto íntimo







Soy flamenca porque mi alma
se quiebra en los rincones
del alba y antes de que amanezca
mi luna canta como los lobos
en el invierno de las piedras.

Soy flamenca
por el quejío de mi silencio
y la aceituna
de mi negrura.

El Santo Cristo me dio la fe
y tú la esquina espina que
impertérrita
sigue en mi corazón
sangrado.

Soy flamenca
porque mi llanto es poema
y mi amor te llena
aunque no quieras.

Soy flamenca
a pesar del destino
la madre la noche eterna
y las fieras que alienas
se aposentan en mi mirada
loca de grieta y dolor
aun cuando yo no soy yo
y hablan por mí
las voces perdidas
del desierto.

Soy flamenca
porque resisto
aun cuando me rindo
y los claveles queman
como rosas de rocío herido
en la escarcha de todos los libros
que todavía no he leído
y ya no necesito
para seguir respirando.

Soy flamenca
porque no sé nada
que no sienta mi duende azul
y mi temblor ciego todo lo ve
todo lo escucha y todo lo vibra
con la bulería de la aurora
blanca del tiempo.

Por eso y porque te amo
desde la fuente que acerca
lo lejano y aleja lo yermo 
desde el barbecho del llano 
soy flamenca siempre
en lo sagrado y en lo mundano.

BSO, Te estoy queriendo tanto por Lola Flores

sábado, 23 de noviembre de 2013

Los pesos aligerados



Se traspasan
mundos de tiempo
de un día para otro.

Cunden las horas
como años enteros
de desaprendizaje
y atrás van quedando
los cadáveres blancos
que arrastrábamos
en las noches de insomnio.

El dolor nunca
acaba de marchitarse
y sin embargo
                                vivir
se muestra en espíritu
                                tiembla
carne
de tierra húmeda
olor a nueva semilla
                                árbol creciente
de crepúsculo poder
que no puede morir.

Y al caer la noche
se hace la luz del sol
en la luna llena
que nos sostiene,
perfecta locura
de estrellas today.

Locura intacta
que crece y se desarma
a medida del pulso 
                             del vientre.

La sangre corre en los ríos
y bajan por las laderas
de las montañas
los animales salvajes
huyendo de las redes
                             del hombre.

Y en las orillas de las playas
ya se leen sus nombres.

Todas las almas miran 
                              al frente
y el horizonte abre los límites
para dejar entrar las manos
llenas llenas llenas llenas
y los pies lastimados.

Poseidón emerge de las aguas
con su tridente afilado
mientras Atenea libra de su peso
los hombros de Atlas.

Luego una bandada de pájaros
-como niños-
revolotean en la arena
antes de desaparecer
sin dejar huella.

Tiempo de irse.
Tiempo de volver.
Tiempo de respirar.
Tiempo de amar.

BSO, Love is the only thing, Shirma Rouse & Cia

lunes, 7 de octubre de 2013

Un globo y el beso de un niño





El nacimiento de un globo
es como el beso de un niño
está exento de la dinámica
de lo constructivo,
es pura vida.

Si tuviera que elegir
entre el viento de un tornado
y la reliquia sagrada
de un soldado
-vivo o muerto-
me llevaría de la mano
un bolso vacío de memoria
y abriría de par en par
las ventanas de la casa
para que toda la familia
-l@s un@s, l@s otr@s, l@s aquell@s-
supiera que no más
sacrificios.

Solo globos y besos de niños.

BSO, We are the world, World for the world

viernes, 30 de agosto de 2013

Todo parece igual




Signos de Dios
se muestran constantemente
frente a nosotras
son apenas
rayos fugaces
luz en sombra
un insecto que interrumpe
un pensamiento vacuo
un ángel susurra 
un desenlace
un gato blanco
de un sueño
aparece en mitad
de la carretera...

No importa que la dicha
o la agonía sean incertidumbres
del pasado
el camino se ha abierto
justo a la altura de nuestros pies
y debemos enlazar
el ritmo de nuestros pasos
con el sentir de la tierra
que pisamos.

Es tiempo de siembra
y escucha
de muerte en paz
y nacimientos sagrados.

Todo parece igual
y es bueno que así sea.


BSO, On the road again, Willy Nelson

martes, 20 de agosto de 2013

Le devuelvo su luz, caballero




Si alguna vez toqué la luz
fue por herencia no por lugar
o fuente interior
descendencia obligada
y si se hizo en mi rostro
no eran mis ojos los que brillaban
ni mi corazón el que latía
ni mis venas las que regaban
mi cuerpo en sangre
y catarsis lunar
eras tú increíble fuerza 
gnosis naranja
que trasciendes la noche
oscura de los muertos
y te posas sin lengua de fuego
sobre los espíritus limpios.

Por eso ha llegado la hora
de que te rindas a la tierra
y los árboles te acunen
en su sueño.

Regresa ya al jardín
de los helechos y la hiedra
cumple el destino de las piedras
descansa libre de culpa
ni vos ni yo
somos adalides de libertad
pero a mí me espera
este tiempo y a vos
la paz de lo eterno.


BSO, November rain, de Guns & Roses

martes, 30 de julio de 2013

Latir moribundo



¿Quién dice que el amor es un hacha doblada,
un cansancio que parte por la cintura el cuerpo,
un arco doloroso por donde pasa la luz
ligeramente sin tocar nunca a nadie?

Ven, ven tú, Vicente Aleixandre


Llamo pájaro a tu voz
y se congela la sonrisa del tiempo
en que nos amamos
entre espadas de esperanza
y obituarios de futuro
recién nacido

Sin embargo vuela vuela vuela
emprende un camino de alas blancas
invisible para el ojo humano
pero tan propio del palpitar
en el juicio loco del corazón

Ven a mí desde la desnudez
del cielo y volveré a amar
tus promesas de primaveras
como otoños

Solo supe de una eternidad
la trajeron tus labios a este mundo
mientras tu mano se posaba 
en mi pecho
para decirme
aquí aquí aquí aquí
vive tu alma

¿Por qué no regresamos
al aire de lo renacido
y dejamos que la lluvia
le ponga las esposas
a la muerte?

Solo el amor, mi amor,
puede parar el tiempo

Solo el amor, oh amor,
puede parar el tiempo
y la celda del latir moribundo
que muere al parir
un nuevo ritmo to love

BSO, Somebody to love, by Queen

jueves, 25 de julio de 2013

Carta sin botella



Estoy aquí
en un día de verano
muriendo memorias
como pieles despojadas
de serpiente
en las cunetas 

Fresca reluciente
naturaleza en tránsito

Bailan mis pies
a pesar de los cirujanos
de la palabra y los bisturís
de la representación 
más superflua

Virtud carácter honor
carisma huerta de vientos
rugires mareas ocasos
de copas vacías
muestrario infinito
de seres estares y decidires
que un día entran salen
y vuelven y ya no más

Tampoco arte
Tan poco arte
¿Y qué si galopan
los huéspedes de las cornisas
y los hurtos del corazón
se van suicidando
lentamente?

Hay aleluya en la locura
inocente de una estrella 
que revienta 
en mitad del universo
para iluminar las hazañas
de los pájaros que nos vuelan
dentro

Fe azul reposando 
en el incienso de los paraísos
recobrados al amanecer

Fe azul desperezándose
en las cenizas de los paraísos
innecesarios de la aurora

Mañana solo
significa poesía
del tedio

Bajo los cementerios 
del olvido palpita
lo nuevo y donde habita
el renacimiento
allá la vida se hace yegua

Esta es mi breve carta
de veinticinco de julio
de dos mil trece
en hora desconocida
por la latitud 
de mi vientre

Fe de erratas:
nada alcanza
la tarea heroica
del silencio

BSO, Enjoy the silence de Depeche Mode