Ahora que ya no soy inmortal

Ahora que ya no soy inmortal

me duele todo el cuerpo

y el mundo está más cerca.

Aquí al lado.

En una risa.

En una cagada de paloma.

En un rayo de sol urgente.

En unas nubes migratorias.

Hasta en una triste

repetitiva noticia

en la que se recuerda

que el ser humano

sigue siendo deficiente

para el ser humano.

El mundo se pasea

en las patitas del saltamontes

que se perdió en la tormenta

y acabó moribundo

en el pasillo del gimnasio.

Desde que soy mortal

voy de entierro en entierro

para poder llorarte a gusto, papá.

Con fundamento.

Me crujen las rodillas

me lesiono jugando al basquet

y hasta por las mañanas

me huele el aliento

a madurez.

Pero sobre todo

desde que sé que algún día

moriré

miro el horizonte

de lo que fue mi vida inmortal

y te doy las gracias, papá,

por todas las omnipotencias

recibidas.

El mundo es ahora un instante.

Qué alivio.

BSO, El maestro y el pequeño saltamontes. La soledad.

Foto de Gertrudis Losada

Apuntes para un manifiesto de l@ artista

Sueño y aceptación

inseparables

para el proceso

creador

y para la formación

del artista.

Sueña alto, disfruta,

caéte, obtén criterio,

aprende a pensar,

levántate, agítate,

contamínate, límpiate,

vuelve al campo de juego,

mira lo hecho y acéptalo

sin conjunciones adversativas.

Ni externas.

Ni internas.

Ya lo haré mejor.

Ahora estoy aquí

y esto es lo que hago

está bien aunque esté mal

pues estar en el camino

del aprendizaje

es partir de esta casilla.

Soy lo que soy.

A veces coincide con lo que hago.

A veces no.

Porque siempre soy lo que soy.

Sírvete de la ilusión como inicio

descártala como guía

pues la ilusión ciega.

Escucha las huellas

de tu intuición.

Sé seria, muy seria

en el trabajo.

Permítete también el conocimiento

estático y el de después del desarraigo.

Confía siempre en la opción espontánea

y si la claridad te lleva

que no te importe ser isla dentro

de un archipiélago en tormenta

pues los mástiles rotos

acostumbran a salvar a los náufragos

de los navíos hundidos.

Tras la lucidez

vuelve a la escucha,

lo más insignificante

puede ser portador

del sentido último.

Conformarse con poco

cuando se ha visto

tocado el horizonte

es falta de riesgo.

Atreverse a fracasar

a tropezar

es la garantía

que tienen la vida y el arte

para continuar latiendo.

Desconfía del halago

vacío y agradece la compasión

de las voces discordantes.

Al final, amiga, amigo,

todo es fugaz

lo único que permanece

es el eco de nuestra alma

abriéndose paso en la eternidad.

Sé rematadamente clásic@

Sé rematadamente modern@

Sé sé sé sé sé rematadamente

efímera para ser eterna.

Nuestro legado es ese eco.

Esa estela de lo intangible.

El arte que nos hace libres

tiene ese don de ligereza.

En la memoria

conviven recuerdos y olvidos

a partes desiguales:

úsate y descártate

en igual desmedida.

La única justicia que encontrarás

en tu andar como artista

será la satisfacción de haber sido fiel

a ti misma.

Esa tranquilidad última

que nada tiene que ver

con el ego, el narcisismo

o un sentido obsoleto

de superioridad,

es lo que tu obra

sabrá hacer llegar.

El tiempo y solo el tiempo

es el rey de la corte

que has escogido gobernar.

Y aunque jamás alcanzarás

al gran creador, a la gran diosa,

nunca imagen y semejanza

serán bendecidas con el amor

que supone engendrar belleza

en este mundo de pasiones

sangre, tortura y desequilibrio,

como cuando al rubricar una obra

la entregues generosa

a la humanidad

y eches a andar.

Otra vez.

Siempre.

Santa Coloma de Gnet. 28 de febrero de 2016

L'últim vals / El último vals

Quan els assassins plorin

per l'horror

Quan els violadors lamentin

els malsons

Quan els torturadors aprenguin

compassió

Quan les pedres dels murs

edifiquin cases

-o versos de camí-

Quan tot continuï igual

però les coses comencin

a canviar

-to the right direction-

Llavors els núvols

tornaran al firmament

i qui sap si els rius decidiran

escombrar-nos fins l'oceà.

Total l'ésser humà,

encara que ho sembli,

només és important

per unes quantes persones

al món

-a vegades m'hi compto,

a vegades deserto-.

De fet, després de tan dolor,

cal descansar.

Cal esborrar-se.

Ai, si no fos perquè ens queda

ballar l'últim vals...

BSO, Voices of spring, de Johan Strauss (hijo)

Fotografia de Gertrudis Losada

(Castellano)

Cuando los asesinos lloren

por el horror

Cuando los violadores lamenten

las pesadillas

Cuando los torturadores aprendan

compasión

Cuando las piedras de los muros

edifiquen casas

-o versos de camino-

Cuando todo continúe igual

pero las cosas empiecen

a cambiar

-to the right direction-

Entonces las nubes

volverán al firmamento

y quién sabe si los ríos decidirán

barrernos hasta el océano.

Total el ser humano,

aunque lo parezca,

solo es importante

para unas cuantas personas

en el mundo

-a veces me cuento entre ellas,

a veces deserto-.

De hecho, después de tanto dolor,

hace falta descansar.

Hace falta borrarse.

Ay, si no fuera porque nos queda

bailar el último vals...

BSO, Voices of spring, de Johan Strauss (hijo)

Fotografía de Gertrudis Losada

Poema de la mujer romántica exhausta

Me gustas cuando callas

porque al fin hay silencio.

¡Ay, si dejara de oírte!

Me gustas cuando no estás

porque así no te aguanto.

¡Ay, si dejara de ser tu water de lágrimas!

Me gustas cuando desapareces

porque espero que sea para siempre.

¡Ay, si dejara de imaginar la libertad!

Me gustas cuando me olvidas

porque así no me molestas.

¡Ay, si dejara de tirar lo que me regalas!

Me gustas cuando roncas

porque quizás un día te ahogues.

¡Ay, si dejara de ansiar el otro lado la cama!

Me gustas cuando comes

porque igual te atragantas.

¡Ay, si dejara de masticar en mis entrañas!

Me gustarías sobre todo

si nunca te hubiera conocido

y estuvieras por conocer;

o mejor aún,

si en ese por conocer

tuvieras tiempo de descubrirme

como soy y no como quieres 

que sea;

o ya ideal,

si en ese futuro encuentro

que ya por desgracia sucedió

tú fueras tú 

y yo solo yo,

sin cargas, 

sin cuentos románticos,

sin paisajes idílicos,

sin romances 

ni misiones imposibles.

Solo tú y yo.

Y ahora que me lo preguntas,

te lo digo:

- Quiero el divorcio hoy

porque justo esta mañana la lejía

funcionó: borró para siempre

tu promesa de bajarme la luna

y evaporó mi anhelo 

de que cambies,

cambiemos, 

nos amemos.

BSO, Yo aprendí, de Danay Suárez

L'hora de la benvinguda / La hora de la bienvenida

Vam voler salvar el món.

Època dels rius blaus

i la mar horitzó possible.

Vam voler salvar-nos.

Època de les pedres

a l'estómac del llop.

Ara només dibuixem

mapes d'abraçades maldestres

llegim guies orientals

i de tant en tant

formulem desitjos

versió nova política

per millorar el nostre eixam,

on fa temps que la mel és agra

i la reina ha mort

-amb el seu secret intacte-,

sense descendència ni testament.

Això sí, avui l'hivern és aquí

i el dia ha oblidat la nit.

Potser és hora de donar la benvinguda

a allò veritablement desconegut.

(Castellano)

Quisimos salvar el mundo.

Época de ríos azules

y la mar horizonte posible.

Quisimos salvarnos.

Época de las piedras

en el estómago del lobo.

Ahora solo dibujamos

mapas de abrazos torpes

leemos guías orientales

y de vez en cuando

formulamos deseos

versión nueva política

para mejorar nuestro enjambre,

donde hace tiempo que la miel es agria

y la reina ha muerto

-con su secreto intacto-,

sin descendencia ni testamento.

Eso sí, hoy el invierno ha llegado

y el día ha olvidado a la noche.

Quizás es hora de dar la bienvenida

a lo verdaderamente desconocido.

BSO, This is not America, de David Bowie.

(*) Foto de Gertrudis Losada.

Sol d,hivern, aigua de sempre

Al sol d,hivern, les pedres respiren.
Corrent d,aigua, batec d,ales.
Rumor de llunyania que s,acosta.

Vida. Potser vida.

Al fons, governen muntanyes,
darrere el pont.

La modernitat és classicisme
en estat pur contemporani.

Resistència humana
que humil arrossega el riu,
cap a l,oblit mar.

Ànecs navegant sobre el mirall.
Arbres abraçant esperits invisibles.

De cantó Sur,
Mediterrani horitzó antic,
camí de nàufrags
i batalles desagnades.

La fragilitat de la meva mà

escrivint impossibles.

Ocells, aigua de sempre, necessitat vida.

Vida sí.

Vida potser.

Vida pot ser.

BSO. El río, de Miguel Ríos

http://youtu.be/WUNgX09rGD0

La música celestial del escriba

Me sueño a mí misma

para ser siendo en un mundo

que es tiempo

donde confluyen

los pájaros, las civilizaciones

y la esperanza.

Soy en la medida que me voy escribiendo.

Que es la otra forma que tenemos

los escribas

de soñar, de soñarnos

de darnos nuevas oportunidades

ante puertas que pueden abrirse

con canciones.

La música de las palabras

nos acompaña.

Pero no hagáis caso a la música

de cualquier escriba.

Somos a veces instrumentos

de lentos mensajes

que no alcanzamos a comprender.

Salimos con los ojos vendados

por la fuerza de nuestros cabellos

y nos gusta demasiado trotar

a lomos

de la incertidumbre

de algunas historias.

Nuestro compromiso es el arduo

impagable trabajo de nuestra firma

una vez que en la sombra

del éxtasis aprobamos

esa música.

BSO,  Sempre libera - La Traviata de G. Verdi - Anna Netrebko