Lo que es, lo que está siendo

Nadie te prepara para lo que está siendo,
sino para lo que iba a ser.
Por ese caminito, en sus márgenes,
es donde van quedando las tumbas
de algunas ilusiones
-se lo merecen por decepcionantes-
y ciertas esperanzas
-me dan algo de pena,
parecían más sinceras.
El ahora puede con todo.
Es el invierno de la verdad,
perdidas definitivamente
las gafitas de ver bonito;
toca ver de cara, ausente
el maquillaje de antiguas revoluciones,
para abrazar la caligrafía
que presenta la vida
una vez se ha despojado
de brillos deslumbrantes y símbolos
de victoria con cima.
Por eso sé que tú y yo
somos el bosque que abre
el escenario de los cuentos
imprescindibles.
Porque sí, de todo hace ya más
de quince, veinte años, pero
seguimos sin poder vivir
ausentes de literatura.
Cualquier clase de amor
la necesita.